Poema a la Revolución Mexicana

Poema a la Revolución Mexicana.

Algunos dicen que fuiste revuelta.

Otros que fiesta de sangre.

Y yo, hoy te llamo...

Una vez el pueblo orillado a la violencia,

a la miseria, a la angustia diaria

por su gobierno, sirviente de extraños

Vio en ti el fin de las vejaciones,

nuestra pobre patria vendida por los traidores.

Nuestro rico suelo en manos del yanqui

De los extraños, sin raíces.

Con dinero.

Y la gente humilde, los de abajo

Se levantaron y fueron arriba.

Entraron a la casa del Patrón, del Tirano.

A la hacienda, al Palacio.

Por un tiempo dominaron .

Los peones se convirtieron en reinas.

A la última casilla, llegaron

Y en un espejo se miraron.

Supieron de su potencia.

De lo que serían

si no fueran esclavos.

Pancho Villa, Zapata.

Tomaron el poder y lo dejaron.

Se sentaron en la silla, se tomaron la foto y se largaron.

Portaron la ilusión, la esperanza, el mundo nuevo.

Dejaron ejemplo, demostraron de lo que el pueblo es capaz.

Por un día vengaron la miseria, la desesperanza.

Echaron en su espalda los sueños y las revanchas.

De Magón,  de Cuahutemoc, de Morelos.

Pero también hubo otros,

que querían gobernar, mandar.

Que querían ser patrón, tirano.

Ellos también se sumaron,

A la guerra, a las armas.

Sin querer dar al pobre,

ni quitar al rico.

Carranza , Obregón, Calles.

Los que aprovecharon.

Que hicieron gobierno, que pusieron orden.

Que se pusieron de acuerdo con los extraños.

Que acabaron con la fiesta de  igualdad y de anarquía.

Que asesinaron a Villa, que traicionaron a Zapata.

Que fracasaron las esperanzas.

Que sirvieron de nuevo al extraño, otra vez al Yanqui.

Que metieron en un libro,

los derechos y las obligaciones.

Y se quedaron con los derechos

Y repartieron las obligaciones

Pero el ejemplo cundió,

el pueblo supo lo que quería.

Libertad.

Clima donde el hombre se conoce a si mismo

Aunque a costa de la sangre…

Por vivir el Paraíso. Revolución.

Se levantaron. Otra vez.

El pueblo, los que no murieron.

Contra el supremo Gobierno.

Calles, el nuevo Porfirio.

Ahora, con bandera de la iglesia,

la religión que, al menos,

ofrecía la vida eterna

al morir por ella.

Los Cristeros.

Guerra como todas.

Murieron soldaditos,

mandados por generalitos.

Pactaron los Señores

Después llegaron al palacio

otra vez, tus ecos.

Mandados desde abajo,

empujados con sangre

De los desposeídos de siempre,

Que conservaban, la ilusión,

Que habían vivido el ejemplo

Que mantenían la esperanza.

Que es la que muere al último.

La que mas vive,

la que mas duele.

Y desde arriba se escucharon sus voces,

sus lamentos. Lázaro Cárdenas.

Desde tan, tan arriba,

Y el Tata tenía buenas intenciones.

¡Lastima que volara tan alto¡

Y la realidad. Del jodido, del oprimido.

Esa no cambió.

Pero nació otro sueño.

En el gobierno, el estado.

En la revolución institución.

Los héroes de los oprimidos

Se enterraron junto a los otros.

Pancho Villa, Obregón, Carranza, Cárdenas, Calles...

enterrados en el mismo Monumento,

el de la Revolución.

Gigantesca tumba de las esperanzas y las ilusiones.

Solo Zapata no esta ahí.

El pueblo, su pueblo,

lo salvó.

No permitió que profanaran,

su tumba verdadera,

en la Tierra.

Su tierra.

Su amor.

Y a Zapata no lo llevaron.

No lo enterraron junto con la Revolución…

Por eso Zapata vive.

Por eso la lucha sigue.

FIN…